A Bahia ensina: aqui não é quintal

Escute.

É tambor. É a Bahia batendo na porta.

Carolina Carvalho voltava de um hospital, na Barra, e denunciou ter sido abordada por um turista israelense. “Ainda estou tremendo.” A Polícia Civil investiga.

Uma ambulante de Itacaré denunciou ter sido agredida por turistas israelenses. Nariz fraturado. Parte do grupo, segundo ela, imitou som de macaco.

Em Cairu, carregadores de atracadouro foram ofendidos com racismo. O turista, preso em flagrante, ainda ofereceu R$ 300 aos policiais. Achou que a Bahia estava à venda.

Em Itacaré, o povo pintou um mural de solidariedade à Palestina. Turistas israelenses tentaram vandalizar. O povo não deixou. Foram contidos e expulsos pelos próprios moradores.

Isso não é acaso. Isso não é azar. Isso não é “turista distraído”.

Isso é sistema. E sistema tem moeda, tem farda, tem dono.

Primeiro, a moeda.

Conduta não nasce da cabeça, nasce da relação. E a relação aqui é de mercado. Moeda forte entra, soberania sai. Cardápio em hebraico. Bandeira de Israel na porta do bar. A cidade aprende a língua de quem paga e esquece a de quem vive.

E o poder público? Chamado a responder, diz que a fiscalização é contínua. Diz que o caminho é o diálogo. Diálogo com quem chega mandando?

O Estado é o comitê que cuida dos negócios da classe dominante. Aqui o negócio é turismo. O comitê finge que não vê.

Agora, o nome.

Lenin chamou de chauvinismo de grande nação. É o nacionalismo de quem oprime. Não é o medo de quem é pisado. É a arrogância de quem pisa. E ele avisou: esse chauvinismo mora menos no discurso do que no gesto miúdo, na grosseria, no “eu primeiro, o resto serve”.

O passaporte forte é renda do império. Quem nasce com ele já nasce com crédito: de ser atendido, de ser perdoado, de achar que o mundo é varanda.

Mas atenção, porque é aqui que o texto aperta. O alvo não é um povo. Não é judeu. Não é “o israelense” da rua. O alvo é a farda. É o exército que comete o genocídio em Gaza. É o patrão que abre os braços e fecha os olhos. E quem desembarca aqui depois de servir nessa máquina e pratica racismo, agride trabalhadora, tenta apagar mural e atrapalha o ato do povo não é turista. É arruaceiro. E responde.

E como se faz um arruaceiro?

Ninguém nasce assim. Esse comportamento se aprende: pelo que se vive, pelo que se repete, pelo que o mundo em volta ensina.

A farda ensina. Ensina todo dia, por anos, com o peso de uma instituição inteira, a ver o outro como alvo. Ensina que tem gente que vale e gente que serve.

A sociedade diz que aquilo é “defesa”. A experiência de quem viveu diz outra coisa. O que ele fez e o que o discurso oficial diz que ele fez não fecham. Ele não dá conta de elaborar. Foge. E a fuga vira poder sobre o primeiro corpo que aparece.

E o que se repete por anos endurece. O desprezo vira jeito de ser. Quem se acostuma a mandar nem sente que manda. Por isso, quando o povo reage, o arruaceiro se sente injustiçado.

Martín-Baró, que viu a guerra de perto, mostrou como a violência vira rotina e como a mentira oficial transforma crime em dever. Paulo Freire, de outro ângulo: para a consciência opressora, tudo vira coisa que se possui. A terra. A cidade. O corpo.

E Lélia Gonzalez, para quem sabe ouvir: o corpo da mulher negra, no Brasil, sempre foi tratado como território. Racismo e sexismo andam de mãos dadas. A farda chega e o chão colonial já está pronto.

E o meio ensina. Silêncio da prefeitura ensina. O dinheiro que “resolve” ensina. Quem oferece dinheiro à polícia aprendeu, em algum lugar, que isso costuma funcionar.

Explicar não é perdoar. É saber onde cortar.

E, acima de tudo: povo.

Porque a Bahia sabe fazer isso.

Em 1798: alfaiates, soldados, escravizados, juntos, falando de república, falando de fim da escravidão. Lucas Dantas e Manuel Faustino enforcados. A ideia não morreu.

Em 1826: Quilombo do Urubu, em Salvador.

Em 1835: os Malês. Africanos muçulmanos, escravizados e libertos, organizados, de madrugada, na cidade.

Em 1837: a Sabinada. Em 1896: Canudos, que o Estado destruiu porque não suportou ver gente viver sem patrão.

E, voltando um passo no tempo: em 1823, o 2 de Julho. Camponeses, escravizados, libertos, indígenas, mulheres, ao lado de parte da elite, expulsando a tropa portuguesa. Joana Angélica tombou em 1822, no Convento da Lapa. Maria Quitéria vestiu farda. Maria Felipa, marisqueira de Itaparica, entrou na memória do povo, mesmo com pouco papel escrito. Memória dispensa cartório.

O povo ganhou. O comando ficou com as elites. A independência ficou inacabada.

Por isso o que vemos hoje não é novidade. É a mesma elite que, ontem como hoje, negocia a terra e o trabalho a quem paga mais.

Só que o povo também não esqueceu.

A Frente Palestina do Sul da Bahia existe. O mural existiu. O turismo ético existe. Os moradores que seguraram a depredação existem.

Falta juntar.

Centrais. Movimentos negros. Feministas. Estudantes. Pescadores. Marisqueiras. Ambulantes. Quem vive do mar e do chão.

E falta exigir. Em voz alta, e com endereço.

Apuração rigorosa de cada denúncia: a da Barra, a de Itacaré, a de Cairu.

Lei de Migração aplicada caso a caso, com fundamento e devido processo, contra quem tiver indício de crime grave. Sem categoria, sem atalho, sem desculpa.

Fim do silêncio. Prefeitura e órgão de turismo que respondem denúncia de racismo com nota de rotina estão do lado errado do balcão.

Proteção a quem denuncia. A mulher, o trabalhador negro, a ambulante.

Direito de protestar. Polícia para proteger quem protesta, e não quem tenta calar o protesto.

A pergunta é uma só: a Bahia vai ser cenário ou vai ser sujeito?

Escute outra vez.

É tambor.

É 2 de Julho de novo.

Aqui não é quintal.

Lígia Bacarin